Hard times...

Papalotean viejas heridas
una hormiga guiada por el dedo de un niño dictador
introyectos hechos perversas voluntades.

La espalda vuelta un arco
disparando recuerdos hacia el futuro
para tropezarse incidentalmente
con cada piedra de lo que fue una vez.

Semos malos, mi mismo.
Por elección o condición
la nada nadea.

Es solo cuestión de caminar
las uñas, partidas a golpes
vuelven a nacer.