Póngale la cola al burro...

Antes de seguir, ponga la cancioncita*

No sé si me he abandonado a mi sombra, o mi sombra es quien me ha abandonado. Desconozco si yo o la luna, mi perra o las cenizas del ultimo cigarro que alojó un poco más de humo en los ojos lo que me ha llevado a la conclusión lejana de estar en el nudo de un cuadro hecho de nudos.

Me duele el mechón de pelo caído esta última vez que me asusté pensando en que se caerían los dientes que me quedan - sin contar el falso del que nunca hablé -. No llega aún tu tren y me voy poniendo viejo. Me calma algo de blues y la psique, un ron y la charla repetitiva con el teclado que se mueve con vos, danzando en mis ojos.

Dibujo una mueca entre sombras, ayer he estado en la multitud y me he sentido uno más estando solo en la multitud y me desmultipliqué en todas las palabras que pude decir sin respirar el acre olor del vacío en que estoy, múltiple, eso sí.

Abandone los calambres de mis pantorrillas que me despiertan con más violencia que los sueños de caer al vacío. A éstos me he acostumbrado, toda mi vida es una sucesión de caídas cada vez más altas, más mullidas piedras me esperan con sus filos de espuma. Son sólo verdades que puedo decirte de cuando en cuando. De cuando no estás y me duele la espalda de cargarte, porque sola pesas mis 265 libras y lo que me imagino de tu peso y de tu ausencia.

Si, ya estoy personalizando ésto que escribo aún cuando no te he visto a los ojos para aterrizar el rabillo en alguna parte a la que quisiera poder huir para que no escudriñés más adentro porque ahí hay cosas que se ven feas porque son mías y con vos todo debería ser strawberry fields forever. Si, porque vos no sos la poesía si no que la lengua con que mis neuronas juegan para que de alli se muevan los dedos dando lenguetazos a una página imaginaria que no es más que cargas eléctricas jugando a ser unos y ceros haciendo fila para tirarse al precipicio de los potenciales de carga y linduras de esas que yo no quise seguir sabiendo.

Vaya, hoy si que he estado esternocleidomastoideíco dejando pistas para un asesino propio, he dicho motivos para el gran número de nudos que le he hecho a la cuerda con que nunca he colgado los sueños de ser algo más que un bonito recuerdo. Ah la gente que me odia porque me quiere, la gente que me quiere porque quiere que yo quiera querer. La vida gota a gota, vivir la vida gota a gota, sin sombra o sin evaporarme en magníficas y corazones en cajoncitos para ordenar los anzuelos con que debimos atrapar el pez aquel que nunca atrapamos juntos con la pelota aquella que rebotaba en el muro, odiando estar odiando pegarle a la pelota pum pum pum pum... la planta, la mano de león se arruina de los pelotazos, qué hacés hijo.

Vamos, no es tan terrible, vos solo tenés nudos en la espalda, estás durmiendo en posición decúbito lateral, no roncás y pasivamente estás muriéndote sin decirle nada a nadie porque te gusta dar sorpresas. Ah y el cigarro. Y ese vaso de sangre que derramás todas las noches. Y las gotas para humedecer los ojos mientras ves simbolitos en ese vidrio con luces en su espalda cascorva. Peyote. Jugo rosado. Tengo un chanfle en el superyo y doy pases de media tijereta en el self!

Música para volar por favor, necesito espacio en la mente y un poco de relleno en el corazón para que empuje con fuerza la sangre, casi no se mueve mi yugular, no puedo alimentar esa mujer que chupa mis ideas desde el cuello y me deja en su saliva conceptos fácticamente inconcebibles como la inmortalidad y las playas en la piel de una felina Venus de Milo. Sí, sólo me dejo llevar, son notas, pequeñas notas que dejo en mi piel llevo tatuado su nombre en los dedos, cada vez que muevo las teclas en repetitivo movimiento aprendido como herramienta que facilita la expresión de mis cogniciones cada vez menos parecidas a sí mismas como cognoscibles , veo esos nombres moviéndose como bolitas de un sorteo sin realizarse y solo posible en la imaginación de un sádico ludópata de posibilidades.

Si, es la histeria, Freud, reconciliate con Skinner. Esa y las posibilidades astrales del logos y las enseñanzas vicarias y los modelos ER y la caja negra y los seres humanos son buenos per se. Postura crítica, hay que liberar, a desalambrar. Come on you stranger and shine!
Alcanzaste el secreto demasiado rápido, lloraste por la luna. Brilla, loco diamante!

Es solo ésta gana de expresarme, brillar, loco diamante yo brillando una vez con letras sucediéndose solo pro la gana estúpida de salir porque sí porque no hay objetivo absoluto para el que necesita gritar con los dedos y sus ojos que están secos secos y no tienen orden ni concierto en su mediocridad lacrimal los sentimientos se apelotonan y no puedo llamar viaje a un verso . Eso es todo. Palabras interminables, para simular, para imaginar, para brillar...aaaaaaarrrrrgggghhhh!!!!

Victor o lo que se le parece.


P.S.: La canción es Because, de The Beatles. Una hermosa orquestación de las voces de los genios de Liverpool. Si les gustó, pueden bajarla haciendo click derecho y seleccionando "Guardar enlace/destino como" aquí.